Confissões da Morta

Ah que confortável que eu estou, aqui, sentada no meu cadeirão forrado com um dos fantásticos tecido ingleses da época do tratado de Methuen. Estou a fumar uns charutos com o meu amigo Ezra Pound a falar sobre a história da cultura e das Artes, enquanto o Rex vigia a casa, não va o Adolf lembrar-se de aparecer e começar a culpar-me pelo desastre de Inês de Castro...eu tenho lá culpa que a rapariga se tivesse enrolado com o Pedrito.
Enfim, é agradável viver no Kilimanjaro, onde os ursos polares passeiam pelas florestas tropicais. O Gerard diz que está errado mas o Pitt gosta tanto da ursa Angelina. Ainda no outro dia estava a falar com o Fernando sobre isso, mas não dá para ter uma conversa decente com ele, porque a meio lembra-se e começa a girar a cabeça como aquela moça feia e diz que se chama Àlvaro, Alberto ou Ricardo. Às vezes diz que se chama Maria e queixa-se da corcunda. O Tom diz que o devemos internar, mas toda a gente lhe diz para esperar, para ver se ele melhora.
Depois veio o Bambi dizer-me que o Tom estava a dizer mal de mim a um tipo qualquer chamado Sócrates, como se alguém levasse os gregos a sério.
Estou a pensar seriamente fazer as pazes com o Adolf, ele é tão boa pessoa. Não quero desperdiçar a sua amizade.